4:39 A.M.

Aun con mil flores en la mano;
Ni el más fino artista podría reproducirte en un lienzo;
Ya que no puede calcar tu belleza,
Y se ve frustrado y abatido ante tal hecho...
Y vos brillas ahí, sola e infinita,
Mientras yo aprovecho el espectáculo,
Ya que no fui invitado pero por algún motivo.... estoy acá.

El precio de mis actos

Pero es imperceptible a la gente mi dolor,
Soy el poder de una mente sin brillo,
Fabulado con el antojo de un bufón,
Y mientras invoco mil plegarias,
Es inequívoca la cita con mi rendición…
Fúnebre y parco, en silencio y reptando,
Cálido pero triste, hermoso y fatal,
Como si el mismo cielo lo hubiera hecho,
Buscando saciar la destrucción,
Ríos de sangre, dolor y traición,
Y solo una armadura de caballero,
Sin su guerrero dentro…
Esta cruz ya pesa demasiado,
Cerraré mis ojos y pagaré el precio de mis actos…